VALÈNCIA. Es curioso cómo hemos dejado atrás una época, antes de la pandemia, en la que mucha gente se sentía cómo en los tiempos de la Inquisición, con las cancelaciones y las teorías llegadas de los campus de elite de Estados Unidos que no se podían ni cuestionar ni matizar. Y nos hemos adentrado en lo que Mauro Entrialgo bautizó como malismo. Un periodo en el que exhibirse como intolerante, chulo y cruel tiene sus réditos políticos. Se recompensa.
No estamos hablando de dos siglos diferentes, sino de apenas diez años, del 15 al 25, en los que el reflejo de la opinión pública ha experimentado un cambio espectacular. Hasta ha habido algunos comunicadores, hasta presuntos filósofos, que se han permitido el lujo de estar en ambas trincheras, revolucionarios en los años 10, reaccionarios en los 20, como Mussolini en su siglo. Probablemente, estos cambios, más que una evolución natural, han estado teledirigidos desde el elitismo de los medios y, obviamente, por las redes sociales, que eran empresas privadas, no servicios públicos, y como tales su objetivo era hacer dinero. Es decir, servir al que paga. Y en política suele haber un sector que concentra mucha más pasta que los demás.
Independientemente de las dinámicas sociales y políticas que han obrado la metamorfosis, los expertos en estas cuestiones sabrán el porqué, lo cierto es que, como muy bien ha tratado un reciente documental de Arte, el movimiento White Power con sus diferentes acepciones se va abriendo paso en Europa. En este recomendable reportaje, un líder arrepentido de la extrema derecha alemana confiesa que todo el que se une a estos movimientos es porque le falta algo en su vida personal.
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Y en esa línea trata de profundizar De puntillas, la última serie de Russell T. Davies, autor de viejas conocidas como Banana, Queer as folk o Years and years, que en lugar de situar las reivindicaciones LGBT en el pasado, lo ha hecho en el presente. En una época en la que se consideraban consolidados determinados derechos y libertades y ahora la sensación es que pueden saltar por los aires en cualquier momento.
De puntillas es una comedia negra sobre dos vecinos. Uno es un homosexual de mediana edad, propietario de un bar de ambiente y con una activa vida sexual gracias a las aplicaciones de contactos; y el otro es un trabajador manual en horas bajas, corto de dinero, con problemas matrimoniales y dos hijos adolescentes de los que no sabe nada. Un día, el primero se queda en la calle semidesnudo porque se ha dejado la llave dentro de casa, al salir corriendo tras un amante ocasional que le ha robado el portátil, y tiene que pedir ayuda a su vecino. Ahí comienza el enredo.
Son cinco episodios que lo mejor que tienen es que se consumen compulsivamente. Como siempre decimos en esta columna, las series pueden ser lo que les dé la gana, pero solo les exigimos adicción. En este sentido, De puntillas cumple con creces. Por otro lado, es muy interesante cómo plantea el estado de la cuestión. Retrata al “colectivo” totalmente dividido, con las mujeres feministas enfrentadas a las trans, los gais veteranos frente a las nuevas identidades queer y, especialmente, la integración social contra quienes la perciben como una forma de conformismo y falta de compromiso activista. Ahí está lo mejor de esta propuesta, porque normalmente tratar este tipo de confrontaciones está lleno de tabúes y miedos. No me imagino un planteamiento como este en España, donde se apuesta más por el subrayado de las ideas que por ponerlas en cuestión aunque sin necesidad de negarlas.
Pero lo que más hace reflexionar de la serie es la profundidad del personaje obrero. A primera vista, parece un cliché, un estereotipo. Sin embargo, luego lo piensas y se trata de Inglaterra. En ese contexto es perfectamente real y el problema reside precisamente en que seguramente no sea en absoluto exagerado. El guión trata de enfrentarlo a lo que más odia, a lo que más teme, a la homosexualidad en sí, y es realmente interesante en ese aspecto. Los diálogos son brillantes cuando discute con su vecino en escenas extensas, prácticamente teatrales.
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El problema es que las licencias que se concede el guión para rematar la miniserie son demasiadas. En el diario The Guardian se criticó que era demasiado panfletaria, decían que los personajes parecían posiciones políticas más que personas. A mí eso no me ha parecido algo con lo que sea difícil pactar en una historia que pretende retratar el momento actual, pero me ha costado más el inverosímil desenlace llamado a dar sentido a la obra. “Operatic ending” ha dicho el Financial Times y estoy de acuerdo.
Es más, diría que es un final casi bíblico. De ahí que se esfumen rápidamente todas las reflexiones interesantes que ha puesto en boca de sus protagonistas cuando llega la astracanada. Davies pensó que sería criticado por ser excesivamente pesimista, pero luego reveló que le ocurrió lo contrario, que la comunidad LGBT compartía sus temores y que había conectado con ellos precisamente en su miedo, pánico, al futuro próximo.
Por eso ha defendido su trágico final en los medios, aunque parezca poco creíble. Para él simboliza el destino de la sociedad británica, hacia lo que está avanzando, y de hecho no faltan discursos que lo demuestran. La víctima, el protagonista, Leo, interpretado por Alan Cumming, ha manifestado que para él se trata de un final perfectamente creíble, dice que la violencia que explota en la pantalla está presente en la sociedad. Quizá sea así.
Hace poco se me quedó grabada la imagen de un vídeo captado desde un teléfono de unos jóvenes “patriotas” que incursionaron en el barrio de Chueca, en Madrid. Iban llamando “enfermos” a todos con los que se cruzaban. Si unos cambios en los algoritmos han creado las condiciones para que eso pueda ocurrir entre las nuevas generaciones, veremos qué nos espera cuando más de media Europa tenga gobiernos de ultraderecha. Igual el final de esta serie es cosa de niños.
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